после пары месяцев тишины опять пишу бредовые миниатюрки …должна ли я тебя ненавидеть, милый, чтобы ты научился меня читать? Должна ли я ненавидеть настолько, чтобы говорить красиво? А стоишь ли ты того, неверный и неверующий?
Пусть музыка играет чуть громче, чем нужно – мне этого хватит, чтобы смысл слов исчезал за звуком.
Прощай, логичность случайных метафор. Я прозаична. Чёртов поэт… и ты тоже. И когда-нибудь ты это поймёшь.
Проза чёрно-белая. Ей не хватает цветов на истерику и ложь. Ей немножко легче глотать горькие пилюли, не раскрашенные под цвет апельсинов.
Проза не верит в смерть. Она говорит сухими некрологами и идёт дальше.
Я прозаична. Мне ничего не нужно от тех, кого не лень было вытащить с того света. От остальных, впрочем, тоже. Это жестоко – никому не давать сделать себя частичкой их мира. Это нормально – не верить, а знать.
На моих запястьях ни одного шрама – я не поэтична. Под полупрозрачной кожей - синевато-зелёные вены. Это не соблазн, это биология.