о блюзеЯ сижу под ярким светом лампы, на столе куча бумаги, блюдце с пряником и прочий бардак; в наушниках тихонько мурлычет блюз, не заглушая звука грозы, дождя и ветра за окном. Волосы пахнут брызгами фонтана, уличной пылью и духами какой-то незнакомой девчонки, обнявшей меня на прощание.
А хочется быть не здесь. Хочется сидеть в маленьком уютном джаз-баре (не задумываясь, какая страна, какой город и который час за его дверью), в удобных кедах, любимых джинсах и рубашке, пить текилу с лимоном и улыбаться старым друзьям или парочке случайных знакомых, сидящих напротив. Совсем не слушать, о чём они со мной говорят, жмуриться от густого сигаретного дыма и сквозь дрожащие ресницы наблюдать, как он клубится в слабом тёплом свете. И слушать музыку. Голос забавного парня, который почти радостно поёт о том, как всё плохо.
Это было бы чудесно. За окном шёл бы дождь, буря ломала бы деревья, - а я положила бы голову на руки и задремала. Мне бы снился свет лампы, прядь рыжих волос, аромат фонтана и чужих духов, пряник на блюдечке и блюз в наушниках.