Снег кружился, как бабочка. Такой мягкий, он убаюкивал, он нежно укрывал забвением следы крови на дороге. Красное на белом – это красиво, но не к месту. Уже пора забыть боль, уснуть, слушая шёпот ветра. Просто уснуть………… уснуть…. уснуть…
«Забудь… Спи... Тебе не нужна боль, не нужны слова… Тебя укроют тёплым снежным одеялом и каждую ночь будут петь колыбельные… Спи, моя радость, усни!» - убаюкивает лес.
И на дороге спит воин. Он сын зимы. Его лицо белое, пятна крови на груди надёжно спрятаны под слоем ласкового снега. Сотни лет только ветер будет гулять по этой дороге. Сотни лет тебя будет стеречь лес. Спи, мой родной, спи.
Кем ты был, отважный воин? Как ты здесь оказался? Почему погиб?
О, воин, мы могли бы о тебе помнить. Мы могли бы даже полюбить тебя! Зря ты умер.