Пока я полоскаю горло и играю в какие-то тупые древние игрульки, жизнь пролетает мимо… Как в песочных часах – всё, что было у меня, тоненькой струйкой перетекает к кому-то другому. И это не остановить. Песок сыпется слишком быстро.
В дневнике у Брора (как оказалось позже, это был дневник Сергейко - всё я перепутала
)видела очень хорошую цитату: «Нас любят не за то, что мы есть, а за то, что мы делаем».
Не всегда, не всех. Но меня никто не любит просто за то, что есть на свете такой хороший человек, как я. Приходится смириться и что-то делать. И вот всё вдруг рушится и я снова где-то внизу, и обо мне наверняка уже забыли.
Заползём опять наверх – и снова какая-нибудь фигня ждёт у порога… Миф о Сизифе, блин…
Не могу больше в четырёх стенах, я тут задыхаюсь!!!
Я сижу и совершенно ничего не делаю – так никогда не было!
Если я не могу пережить первый день, то что же будет на второй?
Чёрт! Ну где же мой оптимизм?!
В дневнике у Брора (как оказалось позже, это был дневник Сергейко - всё я перепутала
)видела очень хорошую цитату: «Нас любят не за то, что мы есть, а за то, что мы делаем».Не всегда, не всех. Но меня никто не любит просто за то, что есть на свете такой хороший человек, как я. Приходится смириться и что-то делать. И вот всё вдруг рушится и я снова где-то внизу, и обо мне наверняка уже забыли.
Заползём опять наверх – и снова какая-нибудь фигня ждёт у порога… Миф о Сизифе, блин…
Не могу больше в четырёх стенах, я тут задыхаюсь!!!
Я сижу и совершенно ничего не делаю – так никогда не было!
Если я не могу пережить первый день, то что же будет на второй?
Чёрт! Ну где же мой оптимизм?!
-
-
22.09.2004 в 23:20А вообще все правильно.
-
-
23.09.2004 в 08:23