Вчера ровно в полночь я чувствовала себя очень необычно - неудобно лежала на заправленной кровати, все три лампочки на люстре светили прямо в глаз, глаза пощипывало от размазанного карандаша, а я не могла даже пошевелиться - настолько хотелось спать... Удивительное состояние - вроде бы как уже совсем уснула, а с другой стороны - я всё вижу и осознаю. Вернуться к нормлаьному проснувшемуся состоянию мне помогло маленькое развлечение - щекотать ресницами собственную руку. Очень забавное занятие, надо сказать... 
После этого я всё-таки встала и потом ещё полтора часа, как лунатик, бессмысленно шаталась по квартире, гладила кошку, ласково щёлкала её по носику, а она шершавым язычком лизала мне запястье.
Странные впечатления от вчерашнего вечера. Бесконечная невыразимая печаль, "солдадА", как назвал её Фрай в рецензии на "Парижский сплин". И в то же самое время - светлая любовь ко всему, что я вижу и чувствую. К зелёным глазкам кошки, к люстре, к воде из крана, плюшевому бегемоту; к своим воспоминаниям и сожалениям, ко всем своим ошибкам, радостям и неудачам.
А "Парижский сплин" я всё-таки нашла, распечатала и прочитала. Сам поиск был каким-то удивительным набором совпадений - Яндекс выдал мне в первую очередь ссылку на Газету.ру со статьёй Макса Фрая, потом на портал молодых писателей и фотку симпатичного парня, который любит Бодлера, - я добавила его асю в контакт - надо будет когда-нибудь познакомитсья; потом попался дневник странного 30-летнего мужчины-гея, ссылка на страницу, где он цитирует что-то из Бодлера, говорит что-то на французском и пишет о Лорелай... последняя ссылка - Russian Gothik Page - Dark mood literature. Вот там я, собственно, и нашла "Парижский сплин". Я же не раз бывала на этом сайте - глупо было не зайти туда в первую очередь...
Ну да ладно - главное, что книгу я нашла. Вчера же вечером и прочитала. Этот сборник стихов в прозе - одно из тех произведений, которое заставляет почти рыдать от восторга, и в тоже время чувствовать дикую боль от тго, что прекрасно понимаешь автора, но никогда, никогда в жизни не сможешь выразить свои мысли так... Понимаю, что я просто немая. Я не могу говорить - ятолько лепечу что-то бессвязное, как младенец. А где-то там, на запредельной высоте - человек, затуманенный опиумным дымом и собственным сумасшествием, злой, грешный, почти сатанист - говорит, как Ангел. Вот это восторг. Вот это ужас.
Ещё больше меня поразило отношение Бодлера к женщинам, к "цветам зла"... Неужели можно одновременно так остро любить и ненавидеть? Но ведь можно...
После этого я всё-таки встала и потом ещё полтора часа, как лунатик, бессмысленно шаталась по квартире, гладила кошку, ласково щёлкала её по носику, а она шершавым язычком лизала мне запястье.
Странные впечатления от вчерашнего вечера. Бесконечная невыразимая печаль, "солдадА", как назвал её Фрай в рецензии на "Парижский сплин". И в то же самое время - светлая любовь ко всему, что я вижу и чувствую. К зелёным глазкам кошки, к люстре, к воде из крана, плюшевому бегемоту; к своим воспоминаниям и сожалениям, ко всем своим ошибкам, радостям и неудачам.
А "Парижский сплин" я всё-таки нашла, распечатала и прочитала. Сам поиск был каким-то удивительным набором совпадений - Яндекс выдал мне в первую очередь ссылку на Газету.ру со статьёй Макса Фрая, потом на портал молодых писателей и фотку симпатичного парня, который любит Бодлера, - я добавила его асю в контакт - надо будет когда-нибудь познакомитсья; потом попался дневник странного 30-летнего мужчины-гея, ссылка на страницу, где он цитирует что-то из Бодлера, говорит что-то на французском и пишет о Лорелай... последняя ссылка - Russian Gothik Page - Dark mood literature. Вот там я, собственно, и нашла "Парижский сплин". Я же не раз бывала на этом сайте - глупо было не зайти туда в первую очередь...
Ну да ладно - главное, что книгу я нашла. Вчера же вечером и прочитала. Этот сборник стихов в прозе - одно из тех произведений, которое заставляет почти рыдать от восторга, и в тоже время чувствовать дикую боль от тго, что прекрасно понимаешь автора, но никогда, никогда в жизни не сможешь выразить свои мысли так... Понимаю, что я просто немая. Я не могу говорить - ятолько лепечу что-то бессвязное, как младенец. А где-то там, на запредельной высоте - человек, затуманенный опиумным дымом и собственным сумасшествием, злой, грешный, почти сатанист - говорит, как Ангел. Вот это восторг. Вот это ужас.
Ещё больше меня поразило отношение Бодлера к женщинам, к "цветам зла"... Неужели можно одновременно так остро любить и ненавидеть? Но ведь можно...